他，一个歌手，一把木吉他，一个背包，浪迹天涯。
她，一个卖花的，一个竹篮，一束花，穿梭在大街小巷。
他只唱自己的歌，沙哑的声音里充满了他流浪的悲伤，却被有节奏的脚步声淹没了。
她只卖百花，洁白娇嫩的百合溢出淡淡的清香，却弥散在浑浊的空气中。
没有人理解，也没有掌声。他还在唱，一个又一个城市，留下他悲伤的旋律。
没人欣赏，没人关心，她还在卖，一条街又一条街，留下她淡淡的清香。
她说她能听懂他的歌。她还说那是他的心脏。
他说他能清楚地闻到她的花香。他还说这是她的生活。
风吹着他的长发，岸边的树也被吹的乱七八糟，树叶纷纷落下，偶尔飘在他的长发上。他漫不经心地在空中捞起一片叶子，黄色的。哦，又是秋天了。他从秋天到秋天，不知不觉过了一年。他看到夕阳漂浮在河面上，彩云满天。多么壮观啊！但这太奇怪了。这又是一个陌生的城市，这是他去过的第23个城市。每一座城市都留下了他沧桑的足迹和悲歌。多少感情在脚步中留下印记，多少理想在歌声中逝去。
他沿着海岸漫无目的地走着。他不知道什么时候会停下来，也不记得自己什么时候迈出了这样的一步。我们能去哪里？这个问题他问过自己很多次，好像得到了无数个答案，又好像没有。这真是一个空灵的问题。他也告诉自己，如果能找到一个安静的地方，让自己伤痕累累的心可以安身立命，不再流浪，不再孤独，不再悲伤，他就满足了。直到后来他才发现这是多么微不足道的奢侈品。这是第23个城市。也许那些城市容不下他，也许他容不下那些城市。简而言之，他的心依然在远方躁动，依然漂泊，依然孤独，依然悲伤。就像大海中无根漂浮的苹果，随着风，它会漂移。
他觉得有点饿，把手伸进口袋，把钱用完了。他想重新工作。像往常一样，在街上找一个能容纳他的角落，放下背包，手里拿着吉他，坐在背包上，闭上眼睛唱歌。歌还是那么悲伤，人还是那么冷漠。他今天的歌声明显比前几天响亮。他想早点结束，他觉得又饿又累。如他所愿，吉他盒上的硬币雨点般落下，咚咚作响。他心痛，仿佛那些硬币在跳动着他的心脏。他唱得更大声了，好像在喊叫。
突然，他闻到了一股淡淡的花香，由远及近，清晰而微弱。他想起了童年的水果棒棒糖，他有一种想吃的冲动。他认为那里应该有足够的钱。他停下了。
砰，砰，砰，是掌声。这是他第二次在街上听到别人的掌声，感觉有点温暖。
“听好了，听好了！”
他睁开眼睛，透过稀疏的长发，看到一个雪白的女孩蹲在面前，双手托着脸颊，大眼睛正看着他，一副陶醉的样子。他旁边有一个竹篮，里面有一朵百合。翠绿挺拔的枝干躺在篮子里，洁白娇嫩的花瓣探出头来，仿佛在听他唱歌，在夕阳下熠熠生辉。一阵阵醉人的香味，流淌着。他觉得有点醉了。
“唉！为什么不唱歌？我再给你一朵百合，你再唱一首歌，好不好？”女孩似乎在恳求。大大的眼睛，像百合花一样清澈，充满晶莹的欲望。
只有那时他才醒悟过来。他注意到他的吉他盒里放了几朵百合花。他笑了。他已经很久没有这么开心地笑了。曾经他的脸只是一张冰冷的膜。他轻轻地拨动琴弦。“你想让我唱什么歌？”
“你会唱哭泣的百合吗？”
他停顿了一会儿。他有点不好意思。他有一个原则。那就是只唱他自己会唱的歌。
“你不会唱歌，我来教你。窗台上的钟滴答作响……”女孩轻轻地哼着歌。
他又拨了拨琴弦，开始唱歌。女孩笑了，露出百合般明亮的白牙。她也跟着唱，静静地，好像为他而和谐。
那首歌还是那么悲伤，在街上荡漾。街上的人，不要走得匆忙。也许他们急着回家，也许他们急着赴约，却忘了他和她的存在。
一首歌大约需要3分钟，但它似乎像一个世纪，但在结束时，这首歌再次停止。
“唉...再唱一遍……”女孩再次恳求。
“别唱了，我，我……”他觉得真的饿了。然而，当他看着女孩的大眼睛，他说不出来。
“唱！要我把所有的百合都给你吗？这里值很多钱。”女孩有点不情愿，但还是很开心的把篮子里的百合全部放进了他的吉他盒里。
他笑了，她也笑了。
“那么，那么，唱什么歌？”
“野百合也有春天……”
他似乎被她控制了。他又唱了一遍，忘记了自己的原则，那姑娘还在轻声哼唱。
百度里有。自己找吧。我为你选了一段。