我不是一个作者，因为我写不出生活的点滴；我不是一个画家，因为我画不出自然的颜色；我不是一个战士，因为我守不住最初的本意。
无论我怎么相信，无论我怎么幻想，我始终只是一个趴在地上挣扎的蝼蚁，从来都不会争取前方的光明。
再美的心却也无力于黑暗的摧残，再高的智商最后也只能声声惋惜，一个人怎么才能与世界相争，一个懦弱的人又怎么去守护那份美丽。
也许早已模糊了坚强的本意，也许早已忘却勇敢的注释，我开始怀疑所有信念，而我抽丝剥茧地，又究竟是为了找什么呢？将满是伤痕的心撕了一遍又一遍，却始终找不到那最开始的源头。究竟是因为自己的'个人经历给世界下错了定义，还是本就是自己一厢情愿的融入世界？
我不配做一个文人，因为我没有文人特有的傲骨，我不配做一个艺人，因为我从来都耐不住寂寞，我不配做一个战士，因为一直总是躲在别人身后……也许只是我不配做一个人，因为我误解了做人的本质。
总是随便地写着些许心情，总是随性的画着飘过的落叶，总是贪婪的游戏着战士的滋味，我，只是一个盲目的模仿者。
词语的堆砌，句式的模仿，最后便只剩心灵的扭曲。伤感很美只因它很真，美得只是真实。
也许，我正在开始变成我讨厌的样子，无论是做作还是强迫，我的伤只是麻木自己而已，没有努力证明便轻言放弃，这种失落还是伤痕么？
将自己拘域于狭小的空间，将时间统统交给虚伪，我，剩下的便是那*裸的现实么？还想用那短暂的经历去推断世界么？你，见识的远远不够。
沉淀的心永远不会是这样，我只是懒散，不愿去做，便给自己借口不在乎，无能说成无力。又有什么资格去嬉笑他人的选择？
总以为徐志摩为了林徽因那么快离婚很好笑，总以为莫言得诺贝尔奖有些幸运，总觉得郭敬明没了材料却依旧挤牙膏，原来可笑的一直是我，是我。